Tons que houveram tentar o equilíbrio da mais bela melodia, ventou brincante a beliscar os ouvidos de corações desinteressados. Teimoso o tempo de guardar as paixões, teimosas elas, escondidas em tramas de entreter a criança. As inocências conversam secretas com desejos dessabidos, aparecem já nascidos, paridos do encontro de emoções em contento de não se contar, assim criando a existência de fingir-se, de sempre ter sido. São assim, nem todas, poucas. São quintais de florir