Demorou a criancice naquela ponta de aterro, cafundó do Judas, onde os caminhos apagados iludiam, piscavam a ela instantes de ideias tímidas. Escondia-se em canto chorado, cacos da vida que não a suportava. O corpo costumou em sujices, em parecença indomável, manias de descontaminar sua essência. Esta ela costurava amiúde, nas contradições que deveriam minar o revés emplacado no nome malquisto, nas conspirações aninhadas em expectativas maternas, conluios confusos a rebentare

A janela vê um muro. Eu vejo frestas por onde entram as luzes de fazer as ruas. Entram olhares alheios, entra quem quero, mas não. Cheiro lá fora e te vejo distante. Há um fugir de nada e nos une. A janela é pequena para ver tanto, me ver inteira, meus sonhos de correr riscos, de pular de alegrias, de mancar nos tropeços. Não sei voltar o caminho riscado, me espera o passado impune, amedrontado pelas mesmas ruas a acudir minha andança sem jeito. Meu lugar esconde-se nestas ce

A Ítalo Calvino Conquista-se Gabriela por terra e ar. Chega-se pelos caminhos que sabemos tão bem e fingimos esquecer. A cidade é receptiva, calorosa e cuida bem dos forasteiros, mesmo impondo cuidadosamente algumas adversidades. É o feitiço de se proteger. Mesmo assim, são amplos os caminhos e fácil a jornada. Ela esconde sob tetos de viadutos e edifícios muitas diferenças, não gosta de se revelar. Quem chega percebe amiúde os desvelos, demorando naqueles cantos incontáveis.

Espio o escuro. Prefiro a noite em negrume, inventa formas e só conta a meus olhos, rege minhas mãos, te encontram espalhada. Você ofegante, ciente de mim, talvez. Me espera em sonho desperto, muda de querenças, nua. Vira-se dissimulada, o lençol renitente não acompanha. Você já é a metade do talhe desabrigado, da silhueta penumbrosa, do quadril contido, as costas suaves, o ombro escondido. Seu cabelo entretém travesseiros ávidos de conchegar, espalham-se mais do que você que

Uma mulher desmorre. Ainda não. A boneca descolorida imita vivência, desveste sua imobilidade e esboça maneios. Leves movimentos de fragilidades, de panos e arames. Rude em ser, delineia emoções contidas em gestos minúsculos. Acende vestes de vida e desmonta outra vez. Uma longa linha de tentar se tentar, de desanimar os limites que ensaiam velar a sedução consequente e guardam, intocadas, articulações revestidas da malquerença de livrar. Insiste suspensa por fios de enganar

Ela me visita. Presa na pressa, cultivada na dor, misturada sem jeito, sem forma, sem cor. Entrego-me no dia, meus sonhos na noite. Não revelo o que temos, não nomeio o sentido, receio saber. Ela se enrola comigo, dedilho seu corpo, decoro no escuro. Conheço-a como um vizinho ausente, uma página vazia, um barco sem volta, nunca vi ao sair. Dedico momentos eternos e não sei a quem dei. Medito em tensões fulminantes sem sabê-la acordada, sem saber quando vem. Mora em um abismo

Sempre a imagem a traçar dúvidas. A outra é mais simples, que lado escolher ao deixar o vagão. Tantas plataformas, escadas e placas. Acabo tomando qualquer caminho e sempre chego a lugares construídos de tantos desencontros. Um trem a fugir em curvas, a cismar as imagens do descabido e cantar tramoias em comboio. Encanta os dormentes e contempla destinos de chegar. Maria Fumaça. Sentidos misturam muitas histórias, ou mentiras desconhecidas. Que Maria seria dona de tantas fum