s a l s s i s n e

Flores brancas são sempre macias, como as folhas vazias. Se eu morresse hoje, dormindo, não te procuraria embaixo da cama. Sempre senti o peso das ripas mofadas, sim, já estive lá outras vezes, me escondi muito, como se morasse aquele teto raso, o ar calado, a vontade de levantar já tolhida, só rastejei, quando saí foi com medo. Mas eu te procuraria achatada comigo, partida, espalhada, cacos no chão quando espremido pelo estrado só conseguisse mexer os dedos, meus braços poderiam girar semicírculos, eu cravaria u...

Nem caí.

Cansada? Também não. Sem me ver, contando lonjuras, você me conta, mesmo assim você indaga,

preciso,

um serpentear de palavras, dispersas, voam dispersas, sou eu a amontoá-las em sentido,

preciso.

Era, sim, um terreiro grande de faltar-me altura de precisar, divisar fim. Corria longe às terras batidas,

pelo terreiro a olhos perdidos,

só terras,

e sapecava os pés no quente do meio-dia porque me cabia em seu colo, em pouco, sem me ver você sabia.

Voltava o corpo nu, quase nu, seus braços já me apontavam,

seu colo,

no...

Quanto em penumbra vi seu corpo, tomado de sombras, você inquieto e suado. Quarto em penumbra, a janela um quadro por onde nos víamos, viam-nos, nossa a minúcia, o fetiche, nosso, nem te perguntei, meu talvez. A janela uma tela, pintura em tela de atacar desejos, de achar prazeres, te disse, somos nossas vontades, as que cantam vilezas, outras não somos, nem importa. Sempre que montamos esse cenário, iluminamos silhuetas, eu e você, sempre percorro sua tensão, você quase não entra na cena, te jogo nessa peça, sem...