Quanto em penumbra vi seu corpo, tomado de sombras, você inquieto e suado. Quarto em penumbra, a janela um quadro por onde nos víamos, viam-nos, nossa a minúcia, o fetiche, nosso, nem te perguntei, meu talvez. A janela uma tela, pintura em tela de atacar desejos, de achar prazeres, te disse, somos nossas vontades, as que cantam vilezas, outras não somos, nem importa. Sempre que montamos esse cenário, iluminamos silhuetas, eu e você, sempre percorro sua tensão, você quase não

Você não conhecia minha amizade com o mar. Linha de barcos melancólicos. Te confesso, perdido até o horizonte, nem eu me imagino tão longe assim, longe de mar é diferente, a monotonia larga invade e se mexe nos raciocínios até vigiá-los, entra por cada fio pensante e revive emoções, liga e desliga, até agitá-las por dentro, dar-lhes outra vida, uma que não conhecia quando eram alheias. Posso pular e me afogar de novidades, posso interrogar as marolas e fingir calmaria. Ondulo

Tons que houveram tentar o equilíbrio da mais bela melodia, ventou brincante a beliscar os ouvidos de corações desinteressados. Teimoso o tempo de guardar as paixões, teimosas elas, escondidas em tramas de entreter a criança. As inocências conversam secretas com desejos dessabidos, aparecem já nascidos, paridos do encontro de emoções em contento de não se contar, assim criando a existência de fingir-se, de sempre ter sido. São assim, nem todas, poucas. São quintais de florir

A mulher de cabelo azul morava em porta de rua, antecipava a ladeira íngreme de chegar à praça. Nas giranças juvenis, época das paixões à toa, mantive olhar curioso, a porta sempre aberta expulsava o colorido da velhice. Avelhar significava trocar o cabelo em tons de céu, conversar com móveis, cristais e o tricotar em murmúrios de fabricar rezas. E me contou o pai, em outras andanças, que havia o muro de arrimo naquele rumo. O muro amparava a rua, mantinha as cores no lugar.

Levanto-me de um sofá inexistente e te encontro. Toco distante nas memórias de metades vendadas. Lembra quando escondemos o mesmo ninho? Quando resolvemos partir para o vazio de nosso palco? Chegamos a construir ilusões, razões perdidas, encontros vertidos em distrações. Pareceram aventuras sinceras. Em mim construíram este canto de risos, menos que prantos. Acendo uma luz entristecida, leio o que nunca foi escrito. A casa é cheia de flagrantes, acomodam-se tolos, e quando ol

Sobrevivo entre saudades. Furto de cada encontro os desencontros, parto em ladeiras fingidas, corro entre pedregulhos e lamas de um asfalto encharcado, nutrido em sortilégios. O ânimo partiu e esqueceu um corpo sofrente das nostalgias de lembranças. Como se mede a saudade? Essa sensação do ocorrido em voltas e idas, o arbítrio do passado em reflexos de futuros incertos, o aparto do tempo em espaços de angústias descrentes de si. Meu ânimo lá está, exausto de saltos de emoções

Pingar sentimentos quando a enchente vem lúcida, furiosa. Talvez seja esse o ritmo da paixão, esta disputa de segredos querentes. Não reconhecem donos, acenam em esquinas. Livro a cara de tantos. Faces do estranho, do espanto. Continuo caminhante em lugares de incomodar histórias. Vi cantorias poentes, mereci o lugar ausente de mergulhar nos alentos do amor apenas ouvido, desistido em penas de um corpo só. Mas percebi de longe quando se viraram lentos, cuspiram tanto mundo e

Se pudesse perdoaria o tempo, fui eu quem passei, ele só viu. Se nada me custa ficar à espreita de mim, vigio este remate em delírios, controlo-me para não sentir as razões imploradas aos sentimentos impacientes de me levarem. Passei do tempo, com o tempo, pelo vento a debelar feridas. Seja esta a última vez que me vi assim. Estive nu, estive preso, estive antes. Exalo em sensações de ficar, me quero ausente da matéria e teimo em paciências de mim, não me aguento em antagonis

Esmago versos. Versões do mesmo caminho. Piso plural, destoo momentos. Insisto discreto sabendo que já andei por aqui. Esses traços trêmulos conheci amiúde, travando comigo a tentativa difusa de beber o dentro e inundar de interiores quem só da casca faz fato. Já te vi, não soa estranheza. A memória amolece quando não quer dar trela e a andança alui temerosa, os passos encovados parecem levar para trás. Continuo deslindando, vagaroso. Você em andejo leviano, como afligindo a

Flagro-me devorando tristezas. A boca destempera o tempo, a língua lamenta seus sabores. Gostar as dores é uma tarefa árdua aos meliantes da felicidade, lambedores de alegria, como nós a fingir. Degustar é ficar farto delas, cheio dos entendimentos negados, das caras chorosas a se consolar obrigadas. Esvaziar o coração de bobagens e senti-lo oco, como vácuo que suga, largo e com vontades de encolher passatempos. Quero sentir cada uma, violentar seus encantos, discernir cada p

Inspiro do entulho a memória de cada pedaço do que seríamos. Cada ferrolho, cada madeira podre, cada tijolo desabado fizeram sua parte em prumo, em coreografia inanimada do cenário acolhido. Tramamos um dia o conchavo de superar as barreiras de cada, de botar corpos em pedaços precisos, de alugar corações recíprocos e nos abraçar de escuros. O vazio a morar respira a sensação dos desatinos costumeiros, perde o sentido enquanto apartado dos signos. Conciliado, recria percepçõe

Fome é dor de vazio. Implicância da alma com a pirraça do corpo, com as carências do senso. Fome azeda caminhos que se faziam parvos, imaginavam-se mansos. Chega escondida em buracos cavados pelo hábito da distância de si, pela fuga esquecida, quando se revolta e cutuca. Surge com propósitos incertos, com sofrências mexidas, carências opacas. Vem de onde vem sempre mais, do anoitecer encardido, distraído de luar, quando cantarola cínico seu diapasão de ninar. O primeiro a aco

Cala estas manias de foliar com o tratado. Veste sua boca com tudo já dito, faz pequena para não repetir nosso engano. Se te partiu a dúvida de estar, decide na solidão que forjou, encontra em si a coragem precisa. Te quero das lembranças poentes, dos passeios incertos quando acabavam em prazer, em camas desarrumadas, tapetes tortos, taças vazias, cheiros de tez. Me conchega em suas ideias, lembra que sou peregrino, festa inédita a tramar. Se acende um pavio escondido, faz à

Manhã ceda ligeira, encontra o corre do dia. Acorda de sonhos falantes. Sozinha. Manipula silêncios do que houve ser, cenas repetidas de ritos antigos. Acode o corpo no acordo esticado de cama preguiçosa. Os deveres da manhã tomam rotinas e aprisionam quem não tem nada a contar, nenhum sonho a ouvir. Quem se mete em solidões e não põe reparo vive com as desculpas arteiras que servem a ninguém e repetem a desordem. Imitam liberdades meliantes e escondem a melancolia do desvelo

Ela me visita. Presa na pressa, cultivada na dor, misturada sem jeito, sem forma, sem cor. Entrego-me no dia, meus sonhos na noite. Não revelo o que temos, não nomeio o sentido, receio saber. Ela se enrola comigo, dedilho seu corpo, decoro no escuro. Conheço-a como um vizinho ausente, uma página vazia, um barco sem volta, nunca vi ao sair. Dedico momentos eternos e não sei a quem dei. Medito em tensões fulminantes sem sabê-la acordada, sem saber quando vem. Mora em um abismo

De pé, dois corpos metade entrelaçados. Ele a envolve à cintura, o olhar encolhido, minudências da sedução. Ereta, disfarça alguma dúvida, cismas do não vir, resvala na tensão arredia. É ele que desapruma para trás de modo desvendá-la de longe. Repara seus gestos contidos, seu sorriso lento, a vontade engolida. Acaricia o contorno da face, a borda dos ombros. Suspeita do faro que enrola e atiça. Agora já dançam. Um bailado suave, conchega expectativas, ele inclinado. As somb

A luz que traz também leva imagens e imaginações. O escuro iluminava-se por vela com objetivo romântico, não fosse conteúdo daquele castiçal, insiste e mostra variações que não sabemos declarar. A mulher, e o que se vê é metade de um rosto, encima um ombro nu. A mão que guarda atrás da orelha uma mecha em atrapalho e aparece instantes depois acariciando uma face a contemplar. Como fotos, não guardam as sequências e mostram cenas a se perder na desordem. O castiçal fica no can

Em pouco tempo estarei dormindo ou louco. A boca despede, dissimula e cala. A distância entre nós desvanece o som, distorce. Existe agora, como sempre, uma estrada sinuosa, um cume alto de montanha, separa os traços do que seríamos. Sigo atrapalhado em cismas e angústias, consomem a energia da viagem. Não me espere. Vou tropeçando em troncos, pedras e buracos, logrando a ideia arriscada. Você chegará encantada do mundo inventado e me verá longe. Terá a impressão da vontade es

Na hora não vi que a espuma tinha desaparecido. O que escorria por meu corpo, a caminho do ralo, era apenas água. Quente, limpa. Água de um banho seco de emoções, banho de quem se esfrega em lembranças, não deságuam, nem deveriam. A cabeça baixa, de modo receber no pescoço e nas costas o que antes foram carinhos. Não saberia dizer quanto tempo fiquei a senti-la. Deslizava sobre mim com imagens tão nítidas, ali o calor congelou sensações. Mãos acariciaram-me com a suavidade do

Para aqueles que nunca morreram é bom que se diga, menos por explicação, são duas as formas. Você pode deixar de ser visto, sentido se aprouver, ou pode deixar de se ver. O interessante, mas nem por isto menos triste, é que o você morrido não saberá onde perdeu sua ausência. Deixar de ser visto pode ser parte do mesmo vazio que o olhar para o vácuo interior. O vivente incauto segue por becos e ruas, levam a lugares excêntricos, onde o fim sempre volta a um começo desconhecido